Sin título IX

Mientras la ciudad murmura sus últimos cantos, duermo cada noche con mi virgen calavérica. Los árboles ya no respiran, ya no crecen. Tengo las piernas cubiertas de arañas y los ojos vendados. Transito las aguas de un río turbio. Está nublado. La serpiente me arrincona; luego la veo morir ahogada. Sus branquias han colapsado. En la orilla repleta de cocos y suspiros no hago más que caminar. Aparece en mi mente un vago recuerdo de vos, de cuando caminaste conmigo y suspiramos bajo el mar.
Anoche vi morir a P; aunque en sueños, experimenté la peor de las sensaciones mezcla rara de impotencia y desasosiego frente a la muerte. La muerte siempre me ha maravillado. No ante quien la padezca, si es que en realidad es un padecer. Sino la muerte en sí. Su capacidad de hacer aflorar en uno o en miles como yo, tantas emociones desesperadas en busca de una respuesta. Y es que no existe tal cosa. No existe la muerte, no existen las respuetas. No existo yo.

Si fuera el aire más espeso.

Si fuera el aire mas espeso

Y mis piernas más ligeras

Como en sueños saltaría

Y correría con tijeras.

 Si fuera el aire mas espeso

Y tu escudo aún más blando

Volaríamos riendo

Sin preguntarnos cuándo.

 Si fuera el aire más espeso

Nadaría en una nube

Cargaría en mis manos un sueño

Sueño azul que nunca tuve.

 Si fuera el aire más espeso

Me dormiría en el pasto

Flotando caminaría

Sin que me queme el asfalto.

 Si fuera el aire más espeso

A cualquier lado me escaparía

Sin siquiera que me busques

Pues en el bolsillo

En ese mismo bolsillo

Que nos sirve de cama,

De patio,

De refugio,

De cueva,

De diván

Y de abstracto lugar del que sólo nosotros estamos al tanto,

Conmigo te llevaría.