Y
no me reí hoy.
Si
alguien puede enseñarme a hacerlo,
no
se equivocaría.
Si
alguien puede ser una pileta de músicas
yo
lo miraré un ratito.
Tuve
que hacer un roadtrip:
el
yopará
de un viernes, me convidan puchos, me traen a vos;
algo
sumamente gracioso, cagarse de risa;
se
revuelve el vientre a partir de extraños.
Pero
cómo carajo les explicás sutilmente que anoche,
entre
sueños,
un
crimen, un robo, un asalto, un adulterio con homicidio
en
la misma noche, con un pastel de viejas promesas.
Y
los siglos.
¿Qué
más puede llegar a perdonar
tu
cabeza?
No
nos mueran chicas pobres,
no
nos veremos hasta nuevo aviso.
Tengo
ganas de volver a creer en vos.
De
nuevo un crimen, un robo, un asalto, un día como hoy pero del barrio
sería
la muerte de gente que sigue viva en Buenos Aires.
Parece
estar siempre nublado.
¿Y
qué será una señal?
Será
una casa hecha de los ojos.
Eran
tiempos duros,
pero
ya no están.
Ya
no estás.
Tu
intención es un sube y baja de emociones:
si
vos ganás, menos niñas muertas.
El
bajón demora en esta casa sin gloria,
al
fin nos veremos
el
día que todas las baldosas flojas reciban un merecido castigo.
Anoche,
entre las personas que no puedo distinguir,
estaba
pensando por enésima vez.
Es
como leer un mal libro,
un
crimen, un robo, un cartel de stop.
Si
dos individuos están siempre...
Y
no me contuve de pensar.
Vos
te estabas oxidando, y yo estaba meditando en ese momento.
